Quarta-feira, 25 de Março de 2009
O Ponto de Exaustão

 

 

 

 

Ando tão cansada, vontade para sorrir existe sempre, é de forma automática e inerente, e sucedem-se em minutos. Abro a página de um dos meus capítulos e leio uma frase em forma de pedido solidário, posso manifestar-me, que não estou nos meus dias, e retomam-me com carinho afirmando que já tinham sentido arrepios na minha pele.

Estou cansada de falar sobre o mesmo aos mesmos, sinto até que me canso de mim mesma, sei de cor o que sinto, gravo as minhas justificações e utopias, os meus sonhos que não são, de longe, arrojados ou desestruturados. Inconsistente é tudo aquilo que se torna viciado, que já se toma como hábito, aquilo que já desde sempre faz parte. Mas porquê? Interrogo-me. Não obtenho respostas simples mas articuladas em escombros como pegadas nascidas sobre dias de chuva.

Sinto-me cansada de rir, e até pelos mesmos motivos, mas se são estes que eu venero porque me hei-de cansar? E contemplar a minha luta? Não? Tenho de mudar de companheiro dos "meus viajantes", porque até eles se ressentem de tão gastos e por desejarem percorrer novos solos. Para quê novos solos? Só com a certeza, ou quase, de que serão então bem mais férteis. Mas não é o "todo" no seu ínfimo pormenor que vale sempre a pena? (respiro e aperfeiçoo a minha serenidade exigida, observo e reproduzo a resposta de que tudo isto vai valer a pena, amanhã talvez, ou depois de muitos dias daquele amanhã).

A exaustão chega porque hoje já nada é como antigamente. E então sinto uma suave inveja dos tempos que não foram meus, em que a carta era hierarquicamente superior à mensagem telefónica. E é por isto que eu e tu sofremos, pela demora, porque cresci já eu no mundo em que o imediato está na podre base da vida do hoje.


Hoje sinto-me::
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